viernes, 17 de noviembre de 2017

IMPRESIONES OTOÑALES (III y fin)



Mediodía de otoño y hojas
el abrumado rastrillo
el estruendo soplador
la montaña apilada
la quietud deshecha
la máquina la mata

El toreo de salón
la luz con cuerpo
correr y refugiarse
en preguntas de interior
el guiño en la mirada
el peligro en venta
soñar es gratuito

Medio litro de vino y copas
el cacahuete rancio
el sonido del molinillo
el goteo del negro café
el olor de aquel perfume
la impaciente entrepierna
la edad del cisne

La siesta de pesadilla
el agua con gas
llorar y desperezarse
por el sentido perdido
el hormigueo de la mano
la memoria oscura
la hora del té
vivir es fortuito

Medianoche de techo y sombras
el camión de la basura
el cubo del deseo rebosa
la distancia inabarcable
el neón de la esquina
la palabra que no llega
el sueño en el exilio

La resaca del gin-tonic
el inodoro dinero
gritar y enmudecerse
por la traición del ángel
el sentimiento trágico
la ausente caricia
la muerte compañera
morir no es doloroso

jueves, 16 de noviembre de 2017

IMPRESIONES OTOÑALES II



Mediodía de otoño y hojas
el abrumado rastrillo
el estruendo soplador
la montaña apilada
la quietud deshecha
la máquina la mata

El toreo de salón
la luz con cuerpo
correr y refugiarse
en preguntas de interior
el guiño en la mirada
el peligro en venta
soñar es gratuito

Medio litro de vino y copas
el cacahuete rancio
el sonido del molinillo
el goteo del negro café
el olor de aquel perfume
la impaciente entrepierna
la edad del cisne

La siesta de pesadilla
el agua con gas
llorar y desperezarse
por el sentido perdido
el hormigueo de la mano
la memoria oscura
la hora del té
vivir es fortuito

miércoles, 15 de noviembre de 2017

IMPRESIONES OTOÑALES I



Mediodía de otoño y hojas
el abrumado rastrillo
el estruendo soplador
la montaña apilada
la quietud deshecha
la máquina la mata

El toreo de salón
la luz con cuerpo
correr y refugiarse
en preguntas de interior
el guiño en la mirada
el peligro en venta
soñar es gratuito

martes, 14 de noviembre de 2017

SOBREMESA SOBRE LA POESÍA RECIENTE III



PINCHA AQUÍ

Cada vez más enfadado su compañero le contesta
        – Olvídate, como ya te dije se hace camino al andar, y solo eso es lo que cuenta. Céntrate en esa estela que no se ha de volver a pisar. Como hace la poeta Blanca Andreu (La Coruña 1959) en su poema

MARINA
Mar, eres una rosa
eres la rosa verde
el viento nos empuja como a nubes
como a nubes veloces
sobre ti
y nos embriaga
de pétalos salados
y perfumes de plata.

         Y al finalizar de leer dice, –Ten bien claro que si algo salvará la vida y su posible sentido, será la interpretación de lo natural.

         Manteniendo la calma y con la mirada fija en un punto impreciso su interlocutor se expresa así de bien:
         – No piensan así mis poetas favoritos que desean descubrir con el poema esas cosas que la naturaleza literalmente no puede hacer, a no ser que sea usada como intérprete metafórico de otras realidades. En este poema de Álvaro Valverde (Plasencia 1959) puedes ver un ejemplo de lo que digo

MECÁNICA TERRESTRE
Lo mismo que una imagen
recuerda a alguna análoga
y una sombra a la fresca
humedad de otra estancia
y un olor a una escena
cercana por remota
y esta ciudad a aquélla
habitable y distante,
así, cuando la tarde
se hace eterna y es julio
todo expresa una múltiple,
inasible presencia,
y el agua es más que el filtro
de lo que fluye y pasa
y la luz más que el velo
que ilumina las cosas
y el viento más que el nombre
de una obscura noticia.

         Y con cara de estar satisfecho añade, –En ese más que filtro, más que velo o nombre, en ese añadido mágico está el poema.

lunes, 13 de noviembre de 2017

VISTIENDO VACÍOS III



Ella nos hablaba 
de forma clara y sencilla
Usaba palabras contundentes
escritas en arroyos y árboles
Nosotros decidimos
no seguir escuchando
Soberbios y filósofos
empezamos a contar cuentas y cuentos

Él y su habla acelerada
veloz en su carrera
Siempre se pierden sonidos
en los vientos de la hora
Nosotros descifrando su idea
creemos en el futuro
Augures y profetas
desarrollamos ciencia de estrellas

Lo obscuro y lo luminoso recibirán 
al etéreo vaho humano
Se completará el cielo terrestre
con pensamientos libres
Nosotros iremos izando
banderas de resistencia
Soldados y sacerdotes
explicaremos la novedad constante

Gran vacío desnudo
de nuestros mínimos vacíos vestido

domingo, 12 de noviembre de 2017

VISTIENDO VACÍOS II



Gran vacío desnudo
de nuestros mínimos vacíos vestido

Ella nos hablaba
de forma clara y sencilla
Usaba palabras contundentes
escritas en arroyos y árboles
Nosotros decidimos
no seguir escuchando
Soberbios y filósofos
empezamos a contar cuentas y cuentos

Él y su habla acelerada
veloz en su carrera
Siempre se pierden sonidos
en los vientos de la hora
Nosotros descifrando su idea
creemos en el futuro
Augures y profetas
desarrollamos ciencia de estrellas

sábado, 11 de noviembre de 2017

VISTIENDO VACÍOS I



Gran vacío desnudo
de nuestros mínimos vacíos vestido

Ella nos hablaba
de forma clara y sencilla
Usaba palabras contundentes
escritas en arroyos y árboles
Nosotros decidimos
no seguir escuchando
Soberbios y filósofos
empezamos a contar cuentas y cuentos

viernes, 10 de noviembre de 2017

ZOOLOGÍA



EN MIS SELVAS

En mis selvas los elefantes que no rebuznan
cantan en la ducha canciones de gris color
Las personas sin ropa interior no presumen
escriben en las sábanas poemas de pasión
Los vencejos libres de las jaulas de oro
vuelan los cielos llenos de llanto y dolor
Las ardillas que mueren en silencioso duelo
lloran las amargas lágrimas con sabor a ron
Los pinos pinchan las nubes los domingos
rascan con sus agujas el pensamiento azul
Las vacas de mis selvas son de color marrón
mugen despiadadas canciones de pop rock
Los arroyos que no están secos del todo
brincan entre las piedras y los cálculos de riñón

Quemarán los amantes todos los libros
en mis selvas

jueves, 9 de noviembre de 2017

ARTE POÉTICA




Gran vacío desnudo
de nuestros mínimos vacíos vestido

miércoles, 8 de noviembre de 2017

Y EL INDIVIDUO VA...



Fugacidad individual

Vivir es huir
Educar al niño 
domar su libertad sin conocimiento
vencer toda resistencia 
y hacer del joven un soldado 
que sueña constantemente 
con recobrar la libertad perdida

Vivir es partir 
Esposar el deseo de libertad 
a un amor con apasionada entrega 
gozando muertes y renuncias 
para al fin sufrir vivos desprecios

Vivir es morir 
Engañarse a conciencia 
llamando feliz al encuentro 
amoroso imaginado 

Hoy reflexiono ante todo esto 
y encuentro que mi dios
pues el amor es dios 
es el poeta soñado 
que aspiro llegar a ser 
por gusto y por supuesto 
sin esfuerzo alguno

martes, 7 de noviembre de 2017

L. Cohen in memoriam


http://trianarts.com/mi-recuerdo-a-leonard-cohen-cielo/#sthash.X0S1W0VW.hJPsplbR.dpbs

En el aniversario de su partida
siempre pensé que hablaba de poemas.

EL CIELO
L. Cohen

Los importantes cruzan
sin tocarse
sin mirarse
sumidos en su arte
y en su pasión
entre ellos
no se necesitan
que ya tienen
sus profundas necesidades
Los significativos cruzan

Marcados en un múltiple cielo
presos en sonrisas constantes
se entrecruzan
como estrellas estacionales
o meteoros de diversas eras

Pasión no disminuida
por el sol que pasa
reír que no contamina
la comodidad
se entrecruzan
sin mirarse ni tocarse
solo han de saber
que los trascendentes cruzan

“The sky”
The great ones pass
they pass without touching
they pass without looking
each in his joy
each in his fire
Of one another
they have no need
they have the deepest need
The great ones pass
Recorded in some multiple sky
inlaid in some endless laughter
they pass
like stars of different seasons
like meteors of different centuries
Fire undiminished
by passing fire
laughter uncorroded
by comfort
they pass one another
without touching without looking
needing only to know
the great ones pass

Leonard Cohen

lunes, 6 de noviembre de 2017

SOBREMESA SOBRE LA POESÍA RECIENTE II



A lo anterior, su interlocutor le responde lo siguiente
–Nada, que no cuela, esas cosas del alma, el cielo prometido después de una vida de sufrimientos, el valle de lágrimas, y la buena muerte, no son más que una forma torpe de conformarse, fruto de una domesticación del ser humano hecha por el poder. Cada vez somos menos los que compartimos esas bobadas. Escucha si te apetece el siguiente poema de Concha García (1956)

COMO UN DECÁLOGO
No hacer lo mismo.
No avanzar en el círculo
para la causa repetida.
No centrarse en el punto
de donde partir siempre.
No al dilema irresuelto
que se derrite en el cuerpo.
No al horario que avanza
en un universo cerrado.
No a los seres que ofrecen
su porvenir en un rato.
No a la mujer repetida,
no al merodeo en espiral,
no a la bocanada de aire
que te vuelca hacia un lado
y deja una tristeza risueña
de recuerdos desangelados.
Y añade con un cierto aire de enfado, –No solo comparto ese decálogo, sino que además te digo que a la vida le da sentido vivir lo de aquí.

A lo que el otro contesta tajante
–El sentido de la vida es algo que está más allá del vivir y del morir. Siendo el lenguaje lo que nos forma como humanos, el hecho mismo de que en ese lenguaje exista la posibilidad de nombrar lo eterno, lo inexplicable del arte y lo misterioso del paraíso, es suficiente prueba de que algo espiritual hay en nosotros. Mira si no el poema de Ángel Campos Pámpano (Badajoz 1957-2008) que bien lo dice

OFICIO DE PALABRAS
Conforme a la costumbre
antigua de su oficio,
las palabras anuncian
el drama lentamente.

Ocupan los objetos
y enseguida los niegan.

Se dan al desamparo
de los nombres perdiendo
el tiempo si fabulan
historias que no existen.

No es casual que a veces
procuren el poema,
la vigilia, la muerte,
la idea de la rosa.
A lo que después de la lectura añade,  –Por eso el arte y la poesía (arte con palabras) puede que se vaya transformando según cambie la sociedad, pero al menos en su lado espiritual no dejará jamás de existir.

domingo, 5 de noviembre de 2017

MAR Y CIPRÉS



EL VIEJO...
Parece un ciprés que habla con el mar...
Ángel Guinda

Dijo el mar: –Soy el origen de la vida
la fuerza y el deseo
y tú eres mi palabra.
Responde el ciprés: –Palabra-semilla potente
rezo de verde sangre
y nada que recorta el azul.

Sonríe luego el mar
      en un llanto de olas dulces.

sábado, 4 de noviembre de 2017

INFANTIL SUEÑO MORTAL




Sueño al tierno cadáver de mi infancia
Muerto recién tapado en malos sueños
Oigo decir: Yo Muerte docta en años
hago la hora importante con distancia

Pero sé que trasmite su substancia
este soñar extraño de años mozos
y que mostrar mortajas a pedazos
es imagen tremenda y de importancia

Risas sin fin en duros muros cierra
sombrío profesor que invade siestas
diciendo obviar que habita negros pozos
Su sueño del morir juegos entierra
Nada feliz nos queda de esas fiestas
Del tiempo de soñar solo retazos.

jueves, 2 de noviembre de 2017

TIEMPO ABSTRACTO



Las palabras llevan gritos oxidados
Las miradas lucen flechas pulidas 
Las palabras se desnudan de sedas
Las miradas clavan aceros finos

La máscara nunca se maquilla
Ni con heridas ni con besos
La máscara llora finas perlas
Con sabor a flores y cominos

Hay caimanes de melladas bocas
y leonas que no beben gaseosas
Los caimanes ya no dan miedo
Las leonas van borrachas y en celo

El tiempo viste y desviste armaduras
en cuerpos que solo cambian de noche
Las horas calzan zapatos muy estrechos
en los días de abrazos color deseo
El sexo nunca conoce la luz del día
en otoños de cine francés

Las salas de proyección tienen
en las butacas de arriba su cielo eterno
y le llaman paraíso

lunes, 30 de octubre de 2017

SOBREMESA SOBRE POESÍA RECIENTE I



PINCHA AQUÍ

En esta sobremesa con café y copa, puede ser que dos poetas conversen, o puede que sea uno solo que habla consigo mismo, como las dos caras de una misma moneda. Uno de ellos dice:
– Ahora empieza a hacer cien años de casi todo lo bueno, de la publicación de los de entonces, del 98 y del 27 ¿Tú a quién prefieres?
– Pues yo a Machado, contesta el otro. –Y a su "caminante no hay camino" y es por esto que me gusta de entre los poemas recientes el siguiente poema de Maria Antonia Ortega (Madrid 1954)
ELOGIO DEL GRAMÁTICO
Estaba escondido en el viejo corazón de una bella ciudad belga, y decía así su epitafio: Solamente hay una oración perfecta; y es la vida abierta hacia fuera como un significante, y la muerte abierta hacia dentro como un significado.
Y después de pensar un poco, continua el interpelado,  –No hay nada más que los (buenos o malos) signos que hacen los vivos y los recuerdos (también buenos o malos) que dejan los muertos.

A lo que el primero en hablar contesta
–Pues en mi caso me gusta más Miguel Hernández y lo que dice en la casida del silencio, aquello de Arena del desierto soy: desierto de sed. Será por eso que prefiero el poema del tipo este que sigue de Julio Martinez Mesanza (Madrid 1955)
HAN CAÍDO LAS TORRES
Han caído las torres, y el desierto
es ahora tan grande como el alma:
esas torres que alcé y ese desierto
que quise mantener lejos del alma.
Los enemigos que inventé murieron
y si hay otros no quiero imaginarlos:
así que no vendrán los enemigos.
Y los amigos no vendrán tampoco,
igual que yo no iré a ninguna parte:
han quedado atrapados en sus reinos,
perplejos como yo, sin esperanza,
y miran las desmoronadas torres
que fueron su pasión y su defensa,
y el desierto es el dueño de sus almas.
Es entonces al acabar de recitar, con una expresión de profunda pena cuando añade, –Ese desierto es la soledad dueña del alma moderna, alma que aunque ya sé que tú no crees que exista y no está de moda hablar de ella, no solo está viva sino que es inmortal y por tanto nadie la puede matar.

viernes, 27 de octubre de 2017

AUSENCIAS (por las ánimas)



Acaban de llevarse el cadáver
de esta estancia en penumbra
ahora habitada por una ausencia

La fría sombra de una suicida

Cerca una madre da el pecho
en una estancia ahora en calma
habitada por un llanto acallado 

La caliente sombra de la madre

En el pasillo que une estancias
se abrazan las dos ausencias
entre los atónitos huéspedes

La tenaz presencia de la vida

La calle que rodea el edificio
se cubre de hojas en este otoño
aplastadas por raudos peatones

La señal del círculo de ausencias

En esta ciudad literaria y sucia
las verdades son particulares
la realidad es a veces variada

El poema es presencia de la ausencia

martes, 24 de octubre de 2017

VAHO ABSTRACTO EN EL ESPEJO



un grito en la aurora
una mente en reposo
un eco que no cesa
del fuego contra ti

un árbol que germina
en un campo sembrado
en mar sin olas rotas
un caballito de perfil

agua y fuego amigos
en el puerto sin bajel
pescadores diminutos
en el nubarrón añil

pueblos en cuesta gris
llenos de agua y orines
dejas pocos prisioneros
en otoños de marfil

casa y sangre de mi casa
linaje del pueblo llano
edificios sin plazo fijo
versos locos contra mi

–o–o–o–o–o–o–o–o–o–
 
versos locos contra mi
edificios sin plazo fijo
linaje del pueblo llano
casa y sangre de mi casa

en otoños de marfil
dejas pocos prisioneros
llenos de agua y orines 
pueblos en cuesta gris

en el nubarrón añil
pescadores diminutos
en el puerto sin bajel
agua y fuego amigos

un caballito de perfil
en mar sin olas rotas
en un campo sembrado
un árbol que germina

del fuego contra ti
un eco que no cesa
una mente en reposo
un grito en la aurora

domingo, 22 de octubre de 2017

Séptimo DPA3V



I
Katharine Coles
https://www.poetryfoundation.org/poets/katharine-coles

Whistler
I might have married a painter,
Therefore his mother. A radar

Detector, a snow-covered
Mountain, a novel

By John Grisham not even
Out yet. No, I wed

The cop directing my rush,
Toot toot, a trainer to test

Agility, a kettle calling
Time to steep. Yes,

But I married this bird you must
Close your eyes to know

At scale, to hear his trills
And fancy arpeggios

Come-come-hithering.
His note of warning.

Silbador que silba
Podría haberme casado con un pintor,
Y de añadido con su madre. Un detector

de radar, una nevada
Montaña, una novela

De John Grisham ni siquiera
Publicada aún. Mas no, me uní

Al policía que dirige mi prisa,
Piii-piii, un entrenador que mide mi

Agilidad, y a una sirena de vapor 
Que llama a desperezarse. Sí,

Pero en verdad me casé con este pájaro 
Que debes cerrar los ojos para entender

con certeza, para escuchar sus trinos
Y arpegios de lujo

–Ven, ven, acércate a–
Su nota de advertencia.

II
CONCHA GARCÍA (La Rambla, Córdoba, 1956) reside en Barcelona, ciudad donde estudió, tras haber sido profesora en diferentes universidades extranjeras. Entre sus libros se encuentran Ayer y calles (Premio Gil de Biedma, 1995) o Acontecimiento (2008). 

En los retratos 
de hace tiempo 
expuestos como 
mercancía 
en negocios 
de la avenida 
más transitada 
una mujer de mil novecientos 
veintiocho, me mira 
junto a su esposo 
hierático. Ella, 
perturba el salón 
tras el decorado 
la prueba es 
que nos atravesamos 
y la velocidad no resiste 
un detenerse 
tan cercano. 

III
Poema para Dolores Arroyo
En las músicas más 
dolientes del alemán 
que jugaba 
con números, tu rostro  
se dibuja con agua clara
y fresca. Lágrimas
en cada nota, llamadas
a la cultura, traducciones
tradiciones y traiciones.

La Dolores real
es mejicana
la verdadera es el poema.
Canción su alma.
Ches-poético

sábado, 21 de octubre de 2017

Divino sueño



Dios soñaba un futuro bello y hermoso, 
y lo hizo público. 
Luego algo le despistó para perderlo (al futuro) 
en un día de general evasión de los sacrificios teatrales.
Y la pasión de los actores quedó presa 
del frío de la tecnología. 

Muerto Dios, ya no sueña, 
sin embargo desea recuperar aquel futuro soñado. 
Inventa trucos mágicos (ahora inservibles) 
y comprende como su capacidad de creación 
falleció en tierra extraña. 
El lamento divino retumba en la distancia enorme
que le separa del presente tipo de vida, 
donde todo se pudre y los milagros 
–de puro cotidianos y tecnológicos,–
ya no asombran en este lugar 
de la adicción a las ideas preconcebidas 
que hace hablar a los miserables 
en clave de mercaderes.

Así reza Dios entonces. 
¡Te encontraré, futuro bello, 
en las profundidades del amor! 
Será cuando el líder presente 
la imagen de la fraternidad 
y espante las farsas ridículas 
de la demagogia y el populismo.  

Dios dice que tenía un futuro soñado 
y los abducidos por el confort lo devoraron. 
Dios sabe que su nuevo futuro 
ha de ser inviolable e indestructible. 
Símbolo de la humanidad 
reconciliado con la Naturaleza. 

No, no se va a dejar distraer de nuevo. 
Romperá el sacrificio teatral viniente 
y hará que con él escándalo de la vida, 
despertará a los que cómodamente sueñen 
y estos cantarán: 
Él tenía un futuro, un futuro. Un futuro. 
Era su sueño y ahora es nuestro.

viernes, 20 de octubre de 2017

Sexto DPA3V




I
Edvard Kocbek
https://es.wikipedia.org/wiki/Edvard_Kocbek

TI SI SKRITOST ZA MOJE OČI
Ti si skritost za moje oči,
bodalo za moje scre,
plamen za mojo dlan.

Jaz sem žalost za tvoj spomin,
kadilo za tvoje telo,
za tvoj obraz pajčolan

Veneva v dolgo noč,
tiho se napajajoč
kakor pelikan.

ERES SECRETO A MIS OJOS
Eres secreto a mis ojos,
daga para mi pecho,
llama para mi palma.

Yo, pena para tu memoria,
incienso para tu cuerpo,
para tu cara, pañuelo.

Podridos en una larga noche,
en calma alimentados
igual que el pelícano.

II
SONIA MARPEZ ha codirigido publicaciones sobre fotografía y comisariado exposiciones y participado en numerosas individuales y colectivas. Con Escala de grises obtuvo en 2015 el Premio de Poesía MálagaCrea 

NATURALEZAS MUERTAS 
I. 
Las manillas de este reloj 
tan sólo van cerrando puertas. 
II. 
De algunas vivencias 
queda apenas un retrato molesto. 
Objetos inertes, inútiles, 
invadiendo la memoria. 
¿Para qué volver? 
Su pulpa agridulce se secó hace tiempo. 
III. 
Una flor de papel 
también es un vegetal. 


III
Guarida de secretos

Allí no entra ni mi corazón
que es lugar infectado
de recuerdos agrios
allí manda la sinrazón

Una tarde cometí el acto
otra más adelante
lo confesé angustiado
una vida esconderé el secreto

Allí un mal bicho anida
y consciente de la traición
guarda el secreto
de mi muerte en vida
Ches poético.

jueves, 19 de octubre de 2017

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LETRA PARA EL HIMNO DE UNA ESPAÑA LIBRE, FRATERNAL E IGUALITARIA

Siempre libres
cantemos la alegría
de querer luchar
por la fraternidad

Ellas ellos
iguales en derechos
en cualquier lugar
tendrán felicidad

Buenos amigos
por todo el país
tendrás a cual mejor
sin importar su hablar

Puede que un rato
olvidemos reír
pero jamás jamás
de soñar y amar

miércoles, 18 de octubre de 2017

Quinto DPA3V



I
Joan Vinyoli
http://emboscall.com/carrerbarcelona/vinyoli.html

AUTORETRAT ALS SEIXANTA-CINC ANYS
Mira’m la cara encesa
de sàtir vell. Quina vinosa
color de vida molt viscuda,
ja no recuperable. Vasos buits.
Cullo, però, raïm amb una falsa
voracitat. I m’embriago
de vi dels anys. I tentinejo, palpo
parets de fosca, no tocant ja mai
el cos de préssec de cap dona,
car ja no estic enamorat.
.............................................Malaguanyat
temps de la vida, aquest, tan sols per patollar-hi.

AUTORRETRATO A LOS SESENTAYCINCO AÑOS
Mírame, la cara colorada
de sátiro viejuno. Qué vinosa
color de vida tan vivida
y ya no recuperable. Vasos secos.
Vendimio, no obstante, uva con falsa
voracidad. Y me emborracho
con el vino de la edad. Tanteo, palpo
paredes de sombra, sin tocar jamás
el cuerpo de melocotón de una mujer
pues ya no estoy enamorado.

Destartalado
tiempo de vida, este, tan solo para chapotear en él.

II
JUAN MARQUÉS (Zaragoza, 1980) ha publicado Un tiempo libre (2008) y Abierto (2010). El poema que aquí publicamos formará parte del libro Blanco roto, programado en 2017 por Pre-Textos

PLAZA DE PUEBLO 

En tu insignificancia brillas
como un dios degradado,
y así es como cruzamos ante ti:
saludando a la gloria
que siempre te rehuyó,
conmovidos por tu mediocridad
y tu silencio,
por tu saber estar,
indiferente a siglos y a herejías,
sin ver arder a nadie,
impasible.
Vacía.

III
La escalera
Una semana tardé en ascender
el primer peldaño de la escalera.
Como un enano colgado de noche
sobre el vacío soné pesadillas
de miedo e impotencia.

Más tarde un escalón al día.
Una subida despreocupada
de quien ignora la longitud
de la escala y sobre todo
le es indiferente a donde lleva.

Hubo un tiempo de saltar
de dos en dos los tramos
cercanos a la cima.
¡Qué fuerza, qué valor!
Sentir la ascensión casi plana.

Pero todo llega
y hoy comienzo
un doloroso descenso
contra mi voluntad.
Ches-poético.

lunes, 16 de octubre de 2017

CUARTO DPA3V



I
Aude Courtiel
http://www.laotrarevista.com/2017/04/aude-courtiel-poemas-bilingues/

Une seule vie pour tenter. Arpenter. Creuser. Témoigner.
Tirer les fils. Les bons. Les borgnes. Discrets. Dans la rigole.
Déplier les yeux. Laisser couler.
Se laisser prendre. Pendre et tomber.
Résonner. Eclater la joie. Echos par tous les sens.
Pair. Impair. Chance pirate.
Sons à l’aventure, virent. Déverrouiller?
Tourner, rouler. Jubiler. Instants volés. Garder l’émail un peu.
La vie rêvée.
Combien de temps vit un homme?
Combien de temps est-il mort?

Una sola vida para intentarlo. Medir. Cavar. Atestiguar.
Tirar los hilos. Los buenos. Los tuertos. Discretos. En la cuneta.
Desplegar los ojos. Dejar fluir.
Dejarse agarrar. Coger y soltar.
Resonar. Desbordar de alegría. Ecos en todos los sentidos.
Par, impar. Suerte esquiva.
Sonidos de la aventura, cambian.¿Desbloquear?
Girar, rodar. Gozar. Instantes robados. Conservar poco el esmalte.
Vida soñada.
¿Cuánto tiempo vive un hombre?
¿Cuánto tiempo está muerto?

II
PARQUE MÉXICO 
ANTONIO DELTORO (Ciudad de México, 1947) ha publicado su Poesía completa (1979-2014) en Visor y Conaculta (2015). Entre otras distinciones ha recibido el Premio de Aguascalientes 1996. 

Era feliz 
en mi inocencia. 

Ahora lo soy 
en el pecado 
de estar contento 
en un jardín, 
particular, 
no público, 
entre muros 
de pensamiento 
y piedra. 

En México 
mis padres se sintieron 
a salvo, 
exiliados 
y añorantes 
de un país 
que no existía, 
casi perdido del todo, 
pero al lado de un parque, 
con sus hijos jugando 
sin hambres ni guerras. 

Después nos decían 
que sus años 
más felices 
fueron 
nuestros años 
más tiernos. 
Aprendí 
entre esos árboles 
frecuentados 
por dos exilios, 
a ser feliz 
lo que se puede. 

Vivo con mi mujer, 
en otro rumbo, 
mis padres 
y esos años se fueron, 
pero aún soy feliz, 
lejos de la inocencia, 
en el pecado, 
envejeciendo 
en oasis acosados y frágiles, 
cercados por sufrimientos.

III
Medio Suicida.

Tengo que reconocer
el influjo de las películas de cine
en mi poética jorobada
y admitir el engaño
de las imágenes copiadas sin clara conciencia
en mi poética trasnochada
y redimir las culpas
por los símiles robados a Humphrey
en mi poética deforme
y avergonzarme
de los adverbios indecorosos
en mi poética mendicante.

Tengo que confesar
en un bar de mala muerte
que busco asesinar
esa parte de mi alma
que no me satisface.
Ches-poético.

viernes, 13 de octubre de 2017

TERCER DPA3V



I
Isabella Leardini
http://circulodepoesia.com/2016/11/poesia-italiana-isabella-leardini/

Avrei voluto rimanerti in testa
come un motivo che ti prende dal mattino
o quelle frasi celebri dei film
che tornano ogni volta come un bene.
Ti ho dato il nome… mille te ne ho dati
eppure non accende le mie vene
sapere che lo porti, non mi sfama.
Tu resti come un segno lungo il muro
che torna fuori appena cade un quadro,
rappreso tra le pieghe delle mani.
E forse ti dovrò sempre portare
nell’aria che si alza dove passo.

Qué bien quedarme en tu cabeza
como una melodía que te ronda por la mañana
o como esas frases famosas de las películas
que siempre regresan como algo reparador.
Te he dado el nombre…miles te di
sin embargo no enciende mis venas
saber que lo llevas, no me sacia.
Permaneces como la señal en la pared
que vuelve a mostrarse apenas se cae un cuadro,
revivido entre los pliegues de las manos.
Quizá habré de llevarte siempre
en el aire que cruzo al pasear.

II
Poema
ELSA CROSS es una poeta mexicana residente en Cuernavaca. Profesora de filosofía de la religión en la UNAM, su obra poética le ha valido premios como el Jaime Sabines, el Xavier Villaurrutia o el de Aguascalientes. Ha recibido asimismo la Medalla de Bellas Artes. En 2012, Fondo de Cultura Económica reunió su Poesía Completa. 

Orilla 
donde ronda la muerte 

Crece 
hacia un tacto silencioso 
hacia el centro del sueño 

Aguarda 
y se disipa 
en la oquedad de un grito 
O se aglomera en espacios huidizos 

Ah, sombra de la memoria 
espectro 
danzando 
en las honduras verdes del estío

III 
Ya se va el lobo

Se difunde el espectro de la substancia 
embrutecedora y febril entre las débiles venas 
de un cuerpo amoratado y caliciforme

Los buenos niños comprenden 
que ha llegado la hora de marchar 
aunque no encuentren 
razones en su pecho 
para hacerlo sin llantos 
sin rebeliones íntimas y menudas 
–pero revoluciones al fin
las que hacen sangrar los pliegues 
más recónditos de un corazón 
aún en formación y avance 
hacia la vida destinada y agria
Ches poético

miércoles, 11 de octubre de 2017

SEGUNDO DPA3V



I
Juninovember
Sarah Kirsch
http://www.uam.mx/difusion/revista/sep2000/siefer.html

Die Nacht als der 
Regen auf das 
Gedicht fiel es 
Aufass 
Vergehen Tage vergehen 
Nächte sie läuft im Mondlicht 
Zwischen Himmel und Erde

junio noviembre

La noche como la
Lluvia desde la que
El poema cayó
Se comió
Pasados días pasadas
Noches y corre a la luz de la luna
Entre el cielo y la tierra

II
ÁNGEL GUINDA (Zaragoza, 1948) es escritor en diferentes géneros pero conocido fundamentalmente como poeta. En 2010 recibió el Premio de las Letras Aragonesas. Catedral de la Noche, publicado en Olifante, como casi toda su poesía, es de 2015. 

Has envuelto tus manos con el aire. 
Te has lavado los ojos con la luz. 

¡Escribe como una sacudida! 

Como si un guepardo saliese de la arena. 
Como si un caballo emergiera del mar. 

Toda metáfora es alumbramiento. 

Las cerezas sangran en los dientes. 
El atardecer se calcina en la mirada. 

¡No leas humo! 

¡Aunque sea sobre agua escribe fuego! 

III
La sangre de las ranas (Conjuro)

La sangre de los nísperos
El jugo de las piedras verdes
Y las encías de la vieja
Insípidas,  malolientes
Salten a tus ojos inquietos
Y cieguen tu soberbia azul

Las sopas de los conventos
Las ranas de las charcas verdes
Y los hombres con garras sucias
Ennegrecidas, terrosas
Asalten tu cuerpo temeroso
Y arañen tu memoria naranja
Ches-poético

lunes, 9 de octubre de 2017

PRIMER (DPA3V) DIÁLOGO POÉTICO A TRES VOCES


I
Night
Michael Hofmann
https://www.poetryfoundation.org/poets/michael-hofmann

It's all right 
Unless you're either lonely or under attack. 
That strange effortful 
Repositioning of yourself. Laundry, shopping, 
Hours, the telephone—unless misinformed— 
Only ever ringing for you, if it ever does. 
The night—yours to decide, 
Among drink, or books, or lying there. 
On your back, or curled up. 

An embarrassment of poverty.

La Noche

Todo está bien
a menos que estés solo o estés atacado.
Ese esfuerzo extraño
por recolocarse uno mismo. Lavandería, compras,
horarios, el teléfono –tan desinformado–
que solo suena para ti, si alguna vez lo hace.
La noche (a tu aire) por decidir
entre la bebida, o los libros, o tirado por ahí
de espaldas, o acurrucado.

Da apuro esto de la pobreza.

II 
ANA PATRICIA MOYA (Córdoba, 1982) es autora de varios libros y ha colaborado en numerosas revistas de España y América. En 2016 ha publicado el libro de poemas Píldoras de papel. 

ICEBERG 

Soy una egoísta 
que colecciona cupones descuento 
facturas, productos de limpieza 
y poemas, 
la prioridad es resistir 
con unas migajas de voluntad, 
sólo me hago responsable de una miseria 
que no me apetece compartir con nadie. 

III
Cómo voy

A la sombra del árbol sin hojas
al fresco de la sala de máquinas
al mando de la moto desguazada
al pairo de la marea del deseo.

Les voy riendo con ironías ácidas.

A la violencia del poder sin alma
a la pobreza del emigrante forzoso
al cuadro que solo muestra huesos
al socaire de los besos desdentados

Les voy odiando con sangres secas.
Ches-poético.