sábado, 30 de diciembre de 2017

ES LA CONCLUSIÓN DEL AÑO



El borracho puede tener resaca
pero el abstemio es más pobre
y sus bailarinas están prisioneras
en las cajas fuertes de la música

Pero siente cómo sufren los dueños en sus casas
pero siente como sufren que el año está vencido
Chocan y chocan y vuelven a chocar
los autos por las vías por ver quien va a ganar

El destino de todo lo existente
es la parálisis de la resistencia
y su conversión en notas musicales
para una audiencia indiferente

Pero siente cómo sufren los dueños en sus casas
pero siente como sufren que el año está vencido
Chocan y chocan y vuelven a chocar
los autos por las vías por ver quien va a ganar

El baile es eterno y maldito
pero da placer y emociones
Es danza con reglas perversas
pero existe el amor para olvidarlas

Pero siente cómo sufren los dueños en sus casas
pero siente como sufren que el año está vencido
Chocan y chocan y vuelven a chocar
los autos por las vías por ver quien va a ganar

La tierra de nadie de nuestros días
sembrada de cadáveres invisibles
y su decorado de brillos y guirnaldas
huele pero estamos acostumbrados

Pero siente cómo sufren los dueños en sus casas
pero siente como sufren que el año está vencido
Chocan y chocan y vuelven a chocar
los autos por las vías por ver quien va a ganar


jueves, 28 de diciembre de 2017

LA OVEJA NEGRA EXPIATORIA



Soy más desleal que traidor
sobre todo incrédulo y apático
es decir un esdrújulo sarcástico

Pero en el mundo gremial moderno
asumir la consigna es lo principal
Cuestión de supervivencia

También más locuaz que sabio
sobre todo rústico y enigmático
es decir un esdrújulo hiperbólico

Pero en el mundo gremial moderno
la verdad no es lo principal
Nos une la creencia

O más lobo solitario que cordero
sobre todo díscolo y lunático
es decir un esdrújulo irónico

Pero en el mundo gremial moderno
odiar con fe es lo principal
Cuestión de competencia

Y más abierto que profundo
sobre todo crítico y empático
es decir un esdrújulo dinámico

Pero en el mundo gremial moderno
la flexibilidad no es lo principal
Prima la eficiencia

martes, 26 de diciembre de 2017

RESACA EN PRESENTE CONTINUO

Puede que en la caja de música
encontremos las entradas del teatro
y una bailarina en miniatura
en la roja caja de zapatos.
Es lo que tiene no haber graduado
con precisión las gafas del destino.

La voluntad de la bailarina
debió ser dormir en un zapato
y la de la luna llena de diciembre
que no fuéramos al teatro.
Es lo que hace al presente
una comedia divertida de la vida.

Resuenan tus llantos –tiernos–
entre el discreto olor del suavizante
y suenan las estrepitosas tonadas
en el aparato regalado al vecino.
Es lo que hace al descanso
un deseado e inalcanzable paraíso.

La Navidad de los ignorantes ignorados
debió ser un conjunto de manchas
y la de los servicios de emergencias
una pesadilla ciudadana y plástica.
Es lo que hace al pastorcillo
un ser envidiado y mítico.

Puede que en la caja de música
suene un vals de gente bien
y unos gemelos de buen oro
tintineen en la caja de zapatos.
Es lo que tiene no haber graduado
con precisión los grados de alcohol.

sábado, 23 de diciembre de 2017

DE LA VIDA Y EL POEMA EN LA RED



POETA –Oye perdón, ¿no sabes lo ocurrido?. Un enigma que a todos preocupa y es un misterio que hay que ver con lupa: Hay tras la red un mal bicho escondido.     
OTRO–¡Qué va, no sé!, que hay muchos animales y mil negocios que se publicitan. Las compañías que hay detrás te incitan. ¡Hay que saber guardar intimidades!
POETA–  Pero sin red a nadie llega el arte. Será mi obra una cómica parida. Lo presencial está herido de muerte. Ya no sirve la clásica quedada.
OTRO– En un pozo sin fin vas a caerte sin tu íntima verdad. La red no es nada. 

RELATOR Y CORO (VIDA)

¡Venga, vamos!, ¡muestra fotos!
sabes que hay millones viendo.
Eres los "me gusta" vistos.
Mientras, otros van contando
tu intimidad publicada
y en oro la van cambiando.

Vida en noria sin sentido
foto en juego convertido  

Pero entonces, si la vida
está fuera de la red
¿Qué hacemos tan conectados
con triste cara de pez?
¿Por qué nos vendieron esto
de las falsas amistades?

En este poema vamos
en busca de la verdad

VIDA EN LA RED

Es su pasar como una despedida.
Como un adiós. Un vuelo del pañuelo.
Por eso, mueran ansias de la carne
sedienta de belleza en el desierto
agrio del gris mercado.

Volar sin alas, libre, mas con hechos.

Entro en la red y en su centro palpita
lo efímero. Crear caricias vivas
quizás sirva. Publicitar jamás.
Busco los actos lúdicos de alcance.

RELATOR Y CORO (POEMA)

Dinos, dinos, muestra tuits
hay más de un millón de oyentes.
Da tus opiniones breves
para los inteligentes
sin temor a la censura
muestra tu culo a las gentes

Poemas sin referente
verbo en juego de repente

No nos gusta tanta juerga
apariencia sin sustancia
No nos llena tanto rollo
lenguaje sin consistencia
Los Big Data nos molestan
vemos que la red espía

En este poema vamos
en busca de la verdad

POEMA EN LA RED

Es su jugar ejemplo de ironía.
Un deslizar suave sobre el hielo.
Por eso, fuera prisas en el arte
que va hambriento de fama en el teatro
de las redes sociales.

Jugar por jugar, sin mapas, sin miedos.

Leo tantos posts que solo constatan
lo trágico. Crear un arte nuevo
quizás valga. Copiar degrada el arte.
Busco irónicos versos con ternura.

viernes, 22 de diciembre de 2017

V y final de caroll raro.



La jofaina de vino tinto 
y el tonel de aguardiente
hacen su viaje por las cimas 
de las olas sin espuma
yendo desde el buey desollado 
a la playa de conchas
en la gris patria 
de los que no salen en el cuaderno

Escupen las madres de trillizos 
frustración al cubo
desde unas mesas llenas 
de mercancías por recoger
mientras los encargados de planta 
sueñan imposibles
con el maniquí del smoking 
o el de la falda escocesa

Tan solo esos borrachos 
de las once de la mañana
conocen el brillo del deseo 
color rosa-pacificada
pues los demás ausentes 
en la onda de la libreta
renunciaron a beber 
el dulce líquido del delirio

Escupen y vuelven a escupir 
las madres en el techo
desde las alcobas sin viento 
de canciones suaves
leyendo mientras 
fuman a escondidas del patrón
las revistas de ojos saltones 
que todo lo malo ven

Y el poeta que tiene 
milagros verdes a espuertas
reflexiona alejado 
de las barbas que van al mar
y llama al cielo despejado de banderas 
su aurora boreal
y a las cosas marca 
con el ágil nombre de los pájaros

P.D. Aprovecho para desear muy Felices Fiestas a todo el personal que me ha leído hasta ahora. Mi más sincero agradecimiento y mis disculpas. 

jueves, 21 de diciembre de 2017

IV de abstracto



La jofaina de vino tinto 
y el tonel de aguardiente
hacen su viaje por las cimas 
de las olas sin espuma
yendo desde el buey desollado 
a la playa de conchas
en la gris patria 
de los que no salen en el cuaderno

Escupen las madres de trillizos 
frustración al cubo
desde unas mesas llenas 
de mercancías por recoger
mientras los encargados de planta 
sueñan imposibles
con el maniquí del smoking 
o el de la falda escocesa

Tan solo esos borrachos 
de las once de la mañana
conocen el brillo del deseo 
color rosa-pacificada
pues los demás ausentes 
en la onda de la libreta
renunciaron a beber 
el dulce líquido del delirio

Escupen y vuelven a escupir 
las madres en el techo
desde las alcobas sin viento 
de canciones suaves
leyendo mientras 
fuman a escondidas del patrón
las revistas de ojos saltones 
que todo lo malo ven

miércoles, 20 de diciembre de 2017

V. Abstracto III



La jofaina de vino tinto 
y el tonel de aguardiente
hacen su viaje por las cimas 
de las olas sin espuma
yendo desde el buey desollado 
a la playa de conchas
en la gris patria 
de los que no salen en el cuaderno

Escupen las madres de trillizos 
frustración al cubo
desde unas mesas llenas 
de mercancías por recoger
mientras los encargados de planta 
sueñan imposibles
con el maniquí del smoking 
o el de la falda escocesa

Tan solo esos borrachos 
de las once de la mañana
conocen el brillo del deseo 
color rosa-pacificada
pues los demás ausentes 
en la onda de la libreta
renunciaron a beber 
el dulce líquido del delirio

martes, 19 de diciembre de 2017

Villancico abstracto II



La jofaina de vino tinto 
y el tonel de aguardiente
hacen su viaje por las cimas 
de las olas sin espuma
yendo desde el buey desollado 
a la playa de conchas
en la gris patria 
de los que no salen en el cuaderno

Escupen las madres de trillizos 
frustración al cubo
desde unas mesas llenas 
de mercancías por recoger
mientras los encargados de planta 
sueñan imposibles
con el maniquí del smoking 
o el de la falda escocesa

lunes, 18 de diciembre de 2017

La jofaina y el tonel (villancico abstracto) I



La jofaina de vino tinto 
y el tonel de aguardiente
hacen su viaje por las cimas 
de las olas sin espuma
yendo desde el buey desollado 
a la playa de conchas
en la gris patria 
de los que no salen en el cuaderno

domingo, 17 de diciembre de 2017

A propósito del comentario de Amapola

SÉ TÚ MI LÍMITE. UN POEMA DE JOSÉ ÁNGEL VALENTE


Sé tú mi límite

Tu cuerpo puede
llenar mi vida,
como puede tu risa
volar el muro opaco de la tristeza.

Una sola palabra tuya quiebra
la ciega soledad en mil pedazos.

Si tu acercas tu boca inagotable
hasta la mía, bebo
sin cesar la raíz de mi propia existencia.

Pero tú ignoras cuánto
la cercanía de tu cuerpo
me hace vivir o cuánto
su distancia me aleja de mí mismo
me reduce a la sombra.

Tú estás, ligera y encendida,
como una antorcha ardiente
en la mitad del mundo.

No te alejes jamás:
Los hondos movimientos
de tu naturaleza son
mi sola ley.
Retenme.
Sé tú mi límite.
Y yo la imagen
de mí feliz, que tú me has dado.

sábado, 16 de diciembre de 2017

SIESTA (RILKE SUEÑA SU PRIMERA ELEGÍA) II



Es curioso comprobar como en el sueño se continúan describiendo los lugares y situaciones que de alguna forma ayudan al soñador espíritu errante a sobrellevar su vagabundeo. Incluida la especial forma de echar una mano a las almas que vagan por los sueños, que posee la noche.

Puede que nos quede 
un árbol al borde de la pendiente, 
al que diariamente visitábamos; 
la calle por la que íbamos ayer, 
junto a la fidelidad de algún hábito malcriado 
que se pegó a nosotros y no nos dejó.

¡Ah! y la noche, 
esa en la que el viento del vacío espacial 
nos pule el rostro a los espíritus. 
En la que no se permanece, 
la anhelada, el dulce desengaño, 
aquella que de los corazones especiales 
está trabajosamente próxima. 
¿Es más leve para los amantes? 
¡Bueno, ellos se tapan el uno al otro su destino!.

Al final su espíritu durante el sueño, le explica al poeta una posible solución. ¿Cómo no se le había ocurrido antes? Si fuéramos capaces de enviar nuestro vacío existencial al mundo de los espíritus sería de gran ayuda a las almas que allí habitan.

¡Cómo! ¿Aún no lo sabías? 
Envía desde tus brazos tu vacío 
hacia los espacios de aquí, 
en el que lo espiritual respira; 
así quizá los pájaros 
puedan a ese aire así ensanchado 
sentirlo de forma más personal.

viernes, 15 de diciembre de 2017

Poeta en vacaciones– Poema

Excursión opcional 
al interior de uno mismo
La reflexiones iniciales en soledad:
Se ha de sobrevivir 
cuando ya se fueron las cosas amadas
que siempre sale el sol un día 
preñado de absoluta indiferencia

La belleza 
de la arquitectura antigua
Allí miramos nuestra parte obscura
al afrontar la fealdad 
insoportable de existir
y viendo al niño que fuimos decimos:
Él tenía un futuro 
era su sueño 
y ahora es nuestro

El insomnio
y el bar del hotel
Armados con ideologías y perspectivas
deseamos aprender 
a sufrir de forma provechosa
obligados a despertar
a una realidad obscena y violenta

Visita al cementerio 
con los muertos en vida
Imitando deseos y modales en el paraíso
soñamos compensar 
fragilidades y maldades internas 
pero somos conscientes de que el mar 
no disfruta con transatlánticos rosas
que ensucian y aburren su cielo azul

El olor espeso
de las salas de espera
Atentos deseamos aprender 
el arte del aviso y su poética
para conectar con lo sentido 
y aún no reconocido
con los muertos antiguos
junto a los vivos 
amontonados como colinas

Iglesias y ancestrales 
lugares sagrados 
Listos para el sermón y la actitud  
y para poseer 
habilidades para afrontar la realidad 
y dar sentido profundo a quién soy
diciendo: si no sudas con las azules cápsulas
hoy ser un crápula no es una lacra

Comprar recuerdos 
originales de ningún lugar
Raudos también para distinguir 
entre lo falso y verdadero
y no hacer caso omiso 
de los elementos relevantes
diciendo a todos:
Ven y juega al escondite 
del incierto tiempo

La siesta exhausta  
durante la vuelta a casa
Como un viaje al fondo de los sueños
llegar a destino con alforjas 
llenas de sensaciones 
emociones 
razones y poemas
que serán:
Luces y viento
abrazos en invierno
vivos y muertos

jueves, 14 de diciembre de 2017

SIESTA (RILKE SUEÑA SU PRIMERA ELEGÍA) I



El poeta ha comido demasiado. Durante la siesta tiene un raro sueño en el que se ve disociado en un espíritu que viaja por el mundo del más allá de la muerte. Mantiene con él en sueños una irreal conversación. Escucha a su alma cómo se encuentra en ese viaje sola y sin apoyos, viajando por un territorio nuevo y difícil en el que queda claro que ha de rechazar angustiada la ayuda de ángeles, seres humanos y animales a los que se va encontrando.

Si yo gritara, 
¿Quién me escucharía 
por las estancias de los ángeles? 

Y en el supuesto de que alguno me acogiera, 
así de repente, con cariño: 
es seguro que yo perecería 
debido a su fortísima fuerza vital. 
Puesto que la belleza es tan solo 
el envoltorio de algo terrible 
algo que a duras penas soportamos
 y que nos llena de maravilla, 
quizá porque no nos mira cara a cara, 
para no tener que aniquilarnos. 

Cada ángel es terrible en sí, 
por tanto tengo que contener mi llamada 
y tragarme el reclamo de mi oscuro lloriqueo.
¿De quién podemos echar mano entonces? 
Ni de los ángeles ni de los hombres. 
Y para colmo, los instintivos animales 
se dan cuenta que no estamos muy a gusto 
en el mundo de la realidad.     

miércoles, 13 de diciembre de 2017

Poeta en vacaciones–Etapa final



La siesta exhausta 
durante la vuelta a casa

Como un viaje al fondo de los sueños
llegar a destino con alforjas 
llenas de sensaciones 
emociones 
razones y poemas
que serán:
Luces y viento
abrazos en invierno
vivos y muertos

martes, 12 de diciembre de 2017

La cogorza eterna



Lo iba a dejar
pero llegó el puente de la Constitución.
Y luego Navidad.
En enero San Antón 
y había que encender la hoguera
con el frío que hace al ras.

Lo iba a dejar
pero en febrero cumplía años
vino entonces el Carnaval
y más tarde Madalena y Fallas.

Lo iba a dejar
pero la Semana Santa le entristecía
y le gusta olvidar pasiones
y brindar por las rosas de mayo 
y por San Isidro Labrador.

Lo iba a dejar
pero entre San Antonio
y San Pedro está San Juan
y él muy católico en junio
a todos quería celebrar.

En verano caía San Fermín 
y las fiestas de los pueblos.
Las noches de los sábados
eran de mucho tomar al fresco
las terrazas le llamaban 
y eso que lo iba a dejar.

A ver quién es el guapo
que lo deja en el Pilar
o en el 9 de octubre valenciano
o por todos los Santos
y en el Black Friday
le dice al whisky de oferta "na-nai".

El otro día en mitad del puente
se murió Julito 
el que lo iba a dejar. 

lunes, 11 de diciembre de 2017

Poeta en vacaciones–Etapa VII



Comprar recuerdos 
originales de ningún lugar

Raudos también para distinguir 
entre lo falso y verdadero
y no hacer caso omiso 
de los elementos relevantes
diciendo a todos:

Ven y juega al escondite 
del incierto tiempo

domingo, 10 de diciembre de 2017

El erótico caso de las preposiciones locas. (Completo)


–Deseo comerme 
media docena de gambas EN ella

–Será CON ella, ¿no?

–No, EN ella:
una EN sus labios, otra EN la teta derecha
la tercera EN el pezón izquierdo
otra más EN su espalda, la quinta EN su ombligo
y la última colgada EN su clítoris.

–¿Y a ella qué le dejas?
–Ella si lo desea podrá beberse todo el cava
ansioso DE ser descorchado DE mi botellón.

–Deseo escribir
media docena de metáforas EN ella

–Será PARA ella, ¿no?

–No, EN ella:
una EN sus besos, otra EN su bondad
la tercera EN sus amorosos sueños 
otra más EN su postura política,
 la quinta EN su compromiso social
y la última colgada EN su alma.

–¿Y a ella qué le dejas?
–Ella si lo desea podrá leerse toda la antología 
ansiosa DE ser descubierta DE mi producción.

–Estás loco

–Sí, por, para, con y en ELLA

sábado, 9 de diciembre de 2017

El erótico caso de las preposiciones locas. (cont.)



–Deseo escribir
media docena de metáforas EN ella

–Será PARA ella, ¿no?

–No, EN ella:
una EN sus besos, otra EN su bondad
la tercera EN sus amorosos sueños 
otra más EN su postura política,
la quinta EN su compromiso social
y la última colgada EN su alma.

–¿Y a ella qué le dejas?

–Ella si lo desea podrá leerse toda la antología 
ansiosa DE ser descubierta DE mi producción.

–Deseo comerme 
media docena de gambas EN ella

–Será CON ella, ¿no?

–No, EN ella:
una EN sus labios, otra EN la teta derecha
la tercera EN el pezón izquierdo
otra más EN su espalda, la quinta EN su ombligo
y la última colgada EN su clítoris.

–¿Y a ella qué le dejas?

–Ella si lo desea podrá beberse todo el cava
ansioso DE ser descorchado DE mi botellón.

viernes, 8 de diciembre de 2017

Poeta en vacaciones–Etapa VI



Iglesias y ancestrales 
lugares sagrados 

Listos para el sermón y la actitud  
y para poseer habilidades 
para afrontar la realidad 
y dar sentido profundo a quién soy
diciendo: si no sudas con las azules cápsulas
hoy ser un crápula no es una lacra

jueves, 7 de diciembre de 2017

El erótico caso de las preposiciones locas.



–Deseo comerme 
media docena de gambas EN ella

–Será CON ella, ¿no?

–No, EN ella:
una EN sus labios, otra EN la teta derecha
la tercera EN el pezón izquierdo
otra más EN su espalda, la quinta EN su ombligo
y la última colgada EN su clítoris.

–¿Y a ella qué le dejas?
–Ella si desea podrá beberse todo el cava
ansioso DE ser descorchado DE mi botellón.

miércoles, 6 de diciembre de 2017

Poeta en vacaciones–Etapa V



El olor espeso 
de las salas de espera

Atentos deseamos aprender 
el arte del aviso y su poética
para conectar con lo sentido 
y aún no reconocido
con los muertos antiguos
junto a los vivos 
amontonados como colinas

martes, 5 de diciembre de 2017

SOBREMESA SOBRE LA POESÍA RECIENTE VI



Entre risas y tomándoselo con buen humor le responde desde el otro lado de la mesa:
– Algunos es que no tenéis arreglo. Tanto romanticismo os hace perder la perspectiva de la vida. Reflexionad y veréis como no hay más vida que ésta. Que al fin y al cabo es un transcurso entre ruinas pero en el que está demostrado que si lo aceptas pues puedes llegar a ser feliz, como pasa en el poema de Ada Salas (Cáceres 1965)

HUNDE
Hunde
la casa.
Trabaja noche y día
en destruirla
pues noche y día habrás trabajado
para esconderte en ella.
Destruye hasta que nada
entre el escombro
te sea reconocible.
Comparte la intemperie
con otras alimañas.
Acostúmbrate al frío.
A ese brillo 
mortal
de las estrellas
al ojo indescifrable
que habías olvidado.

Porque solo las ruinas
–lo supiste
una vez
por qué en tu descuido
lo habías olvidado–

porque solo las ruinas
pueden

en verdad

habitarse.
Luego de leer con gusto este poema añadió: –Habita con gusto ruinas con la mejor sonrisa, se positivo y olvida la muerte.

Negando con la cabeza con claros ademanes de no compartir lo dicho, su amigo sentencia:
–¡Qué triste! Tanto rato conversando para seguir distanciados. Me es imposible renunciar, aunque comprenda muchas de tus razones, a lo irracional y a lo mágico. Como expresa Lorenzo Oliván (Castro Urdiales 1968) 

CUERPOS II
Morder el solo límite
ya casi traspasado

penúltima frontera de la vida

lugar en que la carne
quiere salir de sí
hecha ya puro olvido de la carne
y en que la sangre empieza a dar indicios
de su furiosa vocación de ala

Morder lo rojo al rojo
cuando aún
encierra su estallido en lo más blanco

Sexo
labios
morder
morder un cuerpo
por donde
a flor de piel
más cuerpo es

por donde allá en la cima
última o mirador a que se alza
por un instante es mucho más que un cuerpo
Y al despedirse  hasta el día siguiente de la gente de la cafetería, recuerda mirando al espejo:–Apresar eso que es más que un cuerpo, sí, apresar un alma. Mientras añade un precioso haiku:

Este camino
ya nadie lo recorre
salvo el crepúsculo
Basho. 

lunes, 4 de diciembre de 2017

Poeta en vacaciones–Etapa IV



Visita al cementerio 
con los muertos en vida

Imitando deseos y modales en el paraíso
soñamos compensar 
fragilidades y maldades internas 
pero somos conscientes de que el mar 
no disfruta con transatlánticos rosas
que ensucian y aburren su cielo azul

sábado, 2 de diciembre de 2017

3 de diciembre día internacional de las personas con discapacidad.



Poema para un ciego 

Ciego, atento captas añorados estímulos
y creas realidades representadas 
fruto claro de un cerebro superior.

Miramos el resto y sin ver
leemos apenas espejos envejecidos.
Tu oyes y retratas almas
invitando a fiestas de cuatro sentidos.

Bajo la luz del sonido 
tu tacto pinta recuerdos
y en perfumados volúmenes recoges
los sabrosos colores de los momentos.

Al oírnos discutir con máquinas 
sabes que pintamos un amor que no vemos
blasfemando sobre el símbolo escrito.

Ciego, intuyes que nuestros ojos ven
con un erróneo mirar superficial.
Yo te digo:

¡Sácanos de nuestra ceguera! 

viernes, 1 de diciembre de 2017

Poeta en vacaciones–Etapa III



El insomnio y el bar del hotel

Armados con ideologías y perspectivas
deseamos aprender 
a sufrir de forma provechosa
obligados a despertar
a una realidad obscena y violenta

miércoles, 29 de noviembre de 2017

Poeta en vacaciones–Etapa II



La belleza 
de la arquitectura antigua

Allí miramos nuestra parte obscura
al afrontar la fealdad 
insoportable de existir
y viendo al niño que fuimos decimos:
Él tenía un futuro 
era su sueño 
y ahora es nuestro

martes, 28 de noviembre de 2017

SOBREMESA SOBRE LA POESÍA RECIENTE V



Un poco sorprendido por tanta vehemencia en quien se considera tan racional y templado, el otro razona así:
– Puede pero el error de la humanidad fue la exageración de crear a los dioses para dar cobijo y amparo a lo que sentían miedo al verse solos y desprotegidos frente a la enorme fuerza de la naturaleza. Como ejemplo de esta forma de pensar escucha a Aurora Luque (Almería 1962) 

LA SIESTA DE EPICURO
Ojalá que los dioses
me abandonaran. Todos.
Despertarme, de pronto,
desprovista de mapas,
limpia de certidumbres
añosas, despojada
de falacias y fábulas,
desnuda de pronombres
y atuendos de palabras
–sobre todo.
Ojalá
que los dioses, corteses,
todos me abandonaran.
Envalentonado suelta a continuación todo un discurso que es una histórica declaración de intenciones: –Y es que desde el diluvio, hay dos formas de afrontar la desproporción de fuerzas entre la Naturaleza y el ser humano, y la angustia que esto suscita en él. Por un lado se encuentra la idea de los que quisieron dominar las fuerzas de lo natural mediante el conocimiento, y cuya primera obra fue la misma Torre de Babel, emblema de esta creencia, ahora transformada en el saber científico y técnico. Por otro lado están los que van detrás de un Dios omnipotente que les da cobijo y les ha nombrado su pueblo al que solo Él salvará de sus desgracias y que hoy son mil y una religiones.

Haciendo con la cabeza claros signos de no estar de acuerdo el otro contesta
– Eso es una visión simplista y caricaturesca de la Biblia. ¿No me digas que tú nunca rezas? No puedo creer que tu corazón no sienta a veces impulsos como estos que se leen en el poema de Amalia Bautista (Madrid 1962)

EL PUENTE
Si me dicen que estás al otro lado
de un puente, por extraño que parezca
que estés al otro lado y que me esperes,
yo cruzaré ese puente.
Dime cual es ese puente que separa
tu vida de la mía,
en qué hora negra, en qué ciudad lluviosa,
en que mundo sin luz está ese puente,
y yo lo cruzaré.
Sonriendo añade, –Desde Quevedo, los poetas buscan un amor que viva más allá de la muerte, que cruce el puente.

lunes, 27 de noviembre de 2017

Poeta en vacaciones–Etapa I



Excursión opcional 
al interior de uno mismo

La reflexiones iniciales en soledad:
Se ha de sobrevivir 
cuando ya se fueron las cosas amadas
que siempre sale el sol un día 
preñado de absoluta indiferencia

sábado, 25 de noviembre de 2017

Contra el salvajismo en la pareja.



Ella iba siempre en busca de su voz
pero entre tanto ruido de la gente
no la encontraba, no tenía voz.

Pensó que quizá con aquel muchacho
cuando se creaba un silencio tierno
fuera allí donde habitara su voz.
Se fue con él en busca de su voz
pero entre tanto egoísmo y orgullo
no pudo encontrar su voz personal. 
Vio cómo aquel era su gran error
cómo perdidas todas las batallas
su voz se apagaría para siempre.
Pensaba, recuperaré mi voz
si al fin logro escaparme de esta cárcel
pero no encontró llaves para su voz.
Hoy en un silencio de tanatorio
su voz es grito que todos escuchan
¡Maldita forma de encontrar su voz!

Ella iba siempre en busca de su voz 
pero no fue esa la voz que quería
ni soportamos nosotros el grito 
el grito de su voz.

viernes, 24 de noviembre de 2017

RIPIO TOTAL



TIEMPO A DESTIEMPO

Viene un futuro pintado
que ni pintado
lleno de rosas el pelo
de mil colores
Corre rápido su coche
de dos motores
este es un poema loco
y desesperado

Recuerdo un alboroto
y un juguete roto
una mañana de enero
sin polvorones
Algo sonó en el cielo
de nubarrones
recuerdo también la moto
y el luminoso abeto

Viven en mi al tiempo
o a destiempo
recuerdos del cine
que no son raros
Futuros imaginados
sin grandes reparos
ven a jugar al escondite
en nuestro campo

jueves, 23 de noviembre de 2017

RIPIO SEGUNDA



TIEMPO A DESTIEMPO

Viene un futuro pintado
que ni pintado
lleno de rosas el pelo
de mil colores
Corre rápido su coche
de dos motores
este es un poema loco
y desesperado

Recuerdo un alboroto
y un juguete roto
una mañana de enero
sin polvorones
Algo sonó en el cielo
de nubarrones
recuerdo también la moto
y el luminoso abeto

miércoles, 22 de noviembre de 2017

RIPIO PRIMERA



TIEMPO A DESTIEMPO

Viene un futuro pintado
que ni pintado
lleno de rosas el pelo
de mil colores
Corre rápido su coche
de dos motores
este es un poema loco
y desesperado

martes, 21 de noviembre de 2017

SOBREMESA SOBRE LA POESÍA RECIENTE IV



Frunce el entrecejo su amigo y responde
– Pues siento contradecirte pero lo que se puede expresar de una vida, y estoy seguro de ello, es polvo y angustia al llegar el momento de envejecer, si es que se llega ahí. Escucha que bien lo expresa Felipe Benitez Reyes (Rota- Cádiz 1960) en el siguiente poema:

LA FLECHA DEL TIEMPO
Nunca seríamos
como esos adultos –nos juramos–
que miraban ansiosos, turbiamente,
a través del cristal de las cafeterías
–como en aquel poema de Rimbaud–
la entrada de los jóvenes altivos
en la cueva dorada de la noche.
Y sin embargo
ahora estamos aquí, sin entender gran cosa,
ante un vaso de hielo y de ansiedad,
arañando con fiebre y con rencor
en el cristal del tiempo un espejismo.
Sin dejar de gritar explica lo siguiente, –Y es que el tiempo actúa de espejo donde poder ver reflejado en su tamaño exacto, al enorme y soberbio individuo que creíamos ser. Su efecto es devastador.

Un poco con cara de ido y de estar más atento a sus pensamientos que a las voces que propina su compañero, explica lo siguiente:
– Precisamente de superar toda esa miseria humana es de lo que hablan los poetas que creen en milagros como Carlos Marzal (Valencia 1961) en su poema

EXTRAÑA FORMA DE VIDA
Bajo el yunque de fuego
que el sol de agosto enciende
en el muro encalado, se derriten los pétalos
de una sedienta buganvilia grana.

Qué extraña esta belleza moribunda,
esta desaforada desnudez grandiosa,
esta sílaba escueta del milagro.
Susurrando a continuación, – Es que es milagro la vida pero la belleza moribunda lo es más aún. ¡Hay algo!, ¡Seguro que lo hay! El espíritu existe, es la fe del poeta.