martes, 28 de febrero de 2017

Mismamente, yo.

El humor es pequeña arma, venganza
compasión, y alocado juego eterno.
Mi canción, corta fuente de esperanza
como sueño de víbora en invierno.
Yo, cual niño jugando con confianza
voy feliz sin creer en el infierno.

Mi mirar de color el día pinta,
las palabras poéticas se agolpan.
El futuro de alguna forma canta.
Las semillas lanzadas no me culpan
son heridas con vida pura y lenta,
primaveras que siempre me disculpan.

Las certezas jamás resisten años.
Los amantes se van y dejan olas
que mis piernas no saltan sin rasguños.
En los tiempos futuros, sin peajes,
vestirán los deseos buenos paños
y arderán de mentiras sus ropajes

Los amigos que todo me perdonan
con curiosas miradas intrigantes
sobre el palco del tiempo se abandonan.
Nunca solo, que voy con caminantes
que de ayer la canción juntos entonan
su memoria transforma nuestras mentes.

domingo, 26 de febrero de 2017

F Bacon sí sabía dibujar





Claro que Bacon sabía dibujar, no hacía falta que lo dijera ningún tribunal. El problema era que no sabía ver el lado bueno del ser humano. Solo veía al monstruo que hay detrás de la máscara y lo dibujaba con precisión y exactitud.
carnaval de a diario
a las tres el noticiario
antifaces con abulia 
a las cinco la tertulia
cuaresma sin pecado
noche vino y pescado
miércoles de ceniza
rollos de roca caliza

y el tercer domingo

pasión por la santa
y pública Magdalena.

sábado, 25 de febrero de 2017

La montaña del poetastro


Asciende el hombre la arriesgada cumbre
es caminante falto de consciencia.
Sueña un amable sol en su demencia
y ama sin mucha fe la incertidumbre.

Desciende antes de que la luna alumbre
montado en fuerte moscardón alado.
Se ríe el hombre del vuelo alocado
pues del zumbar ya perdió la costumbre.

La soberbia no dicta su presencia
y el insecto no vive la comedia
la realidad es toda incongruencia.
El hombre se arma de mucha paciencia
pide se evite toda la tragedia
y a los dos gatos disculpar su ausencia.

viernes, 24 de febrero de 2017

Presos

Valente, el sueño

Hoy es tiempo de anestesia
que sosiega todo nervio
con todo sueño apacentado
Hoy es tiempo líquido de día
y de noche pesadilla sucia
Hoy presos todos en la red

jueves, 23 de febrero de 2017

Fear (C. Simic)


Miedo

El miedo pasa de ser en ser
Inadvertido.
Como la hoja pasa su temblor
A la vecina.

De golpe tiembla todo el árbol
Sin tener noticias del viento.

C. Simic

FEAR

Fear passes from man to man
Unknowing,
As one leaf passes its shudder
To another.

All at once the whole tree is trembling
And there is no sign of the wind.

Trad. JFA

martes, 21 de febrero de 2017

DIBUJO















Dibujo

A veces no es nada más que rastro
imagen de presencia desaparecida
intento de patentizar el encuentro.

Pero en ocasiones tiene voluntad
de crear metáforas generales
que muestren la épica tremenda
de seguir erguidos y desafiantes
y nunca huir corriendo con miedo
frente a los ingobernables instantes
con que la vida nos aterroriza.


...Vienen ya los poetas sin sofá.

Cuando el momento se vuelve poético y el lenguaje es la medida del espacio y el tiempo, es el instante propicio para que la poesía comparezca.



La tarde del 21 de febrero de 2017 se presenta en Librería Argot de Castellón.
Uno de los poemas que forma parte del cuaderno:

Elegía final

Desde el dolor de una ausencia
nace la humana misión:
Es el sentir que se esfuma / al ritmo y golpe vital
fuerte sangrar de proclama / con vieja fuerza común.

Entre la paz y la queja / sobre un abismo vivir
corto durar de hora exacta / directo al fruto sin flor
y sin pedir más limosnas / hacia lo abstracto volar
por ser fugaz despedida / y extraño a un mundo sin dios.

El transmutar cada cosa
en invisible vapor:
Es lamentar cada herida y / por ellas mudo marchar
con el sentir de arte nuevo / noche y luz van a la par.

lunes, 20 de febrero de 2017

Indiferencia













[...] y gira en torno indiferente el mundo...
J. de Espronceda.
En el ojo del tornado del dolor
amanecido al fuego de una ausencia
el sol ilumina la fachada de enfrente
como un día veinte de un mes cualquiera.
Y la gente va a sus cosas medio dormida
imbuida de una apatía desconcertante.
Yo les grito en vano, por su sordera.

domingo, 19 de febrero de 2017

Així (Así)


Així sóc

Com un estany de memòria enamorada
que va voler ser riu d'abraçada constant.
Com ull de bou en vaixell encallat
que encara divisa futures onades plenes de petons.
Com la memòria d'un milió de morts
pintant el destí dels no nats.
Com pedra, sempre com pedra,
amb el seu pes natural i suficient
per enfonsar-se en fangs del prejudici.

Así soy

Como un estanque de memoria enamorada
que quiso ser río de abrazo constante.
Como ojo de buey en barco varado
que todavía divisa futuras olas llenas de besos.
Como la memoria de un millón de muertos
pintando el destino de los no natos.
Como piedra, siempre como piedra,
con su peso natural y suficiente
para hundirse en fangos del prejuicio.

sábado, 18 de febrero de 2017

Invierno



Invierno en el Ribalta.

Todo absoluto ignora el tiempo
como toda forma lo es en él.

Saben de una extraña manera
estos árboles deshojados
el instante preciso primaveral.
Conoce mi alma de igual forma
el momento exacto de renacer.

El mundo al que llega la hoja
tendrá un clima nuevo cambiado
y el mal viento de lo no natural.
La forma en la que reviva mi alma
será la furia de la revolución.

Todo amor supera al gusano
como todo cuerpo muta en él.

viernes, 17 de febrero de 2017

Aceleración



Millones de corazones sanos
laten con su monótono ritmo
idéntico en cualquier lugar.

Una mirada, los acelera.

Miles de años ocurriendo
como ley física inalterable
idéntica en cualquier ocasión.

Un amor habitando almas.

Esta década acelerada en todo
hace al tiempo basura y prisa
idéntico en cualquier pasión.

Un convivir desechable

inhabitado, insensible.

jueves, 16 de febrero de 2017

A un grande apasionado por la vida.


Los secretos de su alegría:
la pasión que puso en todo
y soñar el bien despierto
sin maldad, con simpatía.
Claro al escribir cada día
futuro que vida cobra–
juntando vida con obra.
Viviendo lo imaginado
y contando lo vivido,
pues letras tuvo de sobra.

miércoles, 15 de febrero de 2017

Por la mirirlla






















El amor romántico
vieja mercancía
tejado de uralita
en chabola inculta–
cubre cualquier
resquicio de duda.

La amante a la fuga
vieja imagen
ropa de diario
para el joven moderno–
sabor a barro sucio
con fuego apagado.

La madre idealizada
vieja trampa
fuente del deseo
de auto-afirmación–
y antelación falsa
de verdades duras.

El destino deseado
vieja avanzadilla
mirilla del futuro
para el huérfano–
sueño de cemento
endurecido y ondulado.

martes, 14 de febrero de 2017

Oración Valentiniana

Fugaz mirada de intenso gusto
corta presencia y sabor de amor.
Pulsera eterna para tus sueños
dolor de ausencia su doble rol.
Pasión y dioses, vivos y muertos, 
ensoñación.

Nuevo aliciente cuando despiertas
premio sabroso y gratis total.
Delgado velo para ese día
libre cadena ¿la aceptarás?
Pasión antigua y dulzor de luna 
te cuidarán.

lunes, 13 de febrero de 2017

Ocasión rima con ladrón.



Una tarde de febrero
dos miradas se cruzaron.

Un equívoco en tres actos
cuatro saludos cruzados
sin palabras se dijeron:
Bendita sea esta ocasión
que me roba el pensamiento,
constante sea tu amor
que me devuelve el aliento.

Una mañana de febrero
cuatro labios se añoraron.

domingo, 12 de febrero de 2017

#110

El joven nieto y el abuelo muerto.

Nieto, barco que salió de su puerto
su presente es la opción del navegante.
Sangre que en virgen vena fluye siempre
con deseos y sin consentir miedos.
Beso que espera obtener el iluso
por el sexo calado hasta los huesos.

Muerto, barco que ya llegó a su puerto
sin opción a navegar, sin patrón.
Hambre de velas, ida para siempre,
sin consentir un sol para partir.
Rezos, lanzan al viento por sus huesos
las olas que valiente surcó a solas.

viernes, 10 de febrero de 2017

Meta-poesía post-moderna.

El apasionante juego.
(Poema post-moderno y meta-poético)

Gustan los gatos, de escarbar de vez en cuando
en el diario secreto del hombre.

¿QUÉ HARÉ MAMÁ?
MI AMIGO A LA PUERTA LLAMA.
No ir. Disfrutar la espera.

ALLÍ YO NO SUFRÍA NINGÚN DOLOR.
QUE DIOS LO VEA Y LO MANTENGA:
NUNCA EXISTIÓ SUEÑO MÁS BELLO.
Imaginación en libertad.

YO NO DIGO MI CANCIÓN
SINO A QUIEN CONMIGO VA.
Contigo hasta el infierno.

... EN TANTO QUEDÉ YERTO
DE PURA COMPASIÓN, CUAL SI MURIERA
Y CAÍ COMO CAE UN CUERPO MUERTO.
Compasivo y con empatía.

VELAS Y VIENTOS CUMPLIRÁN MIS ANSIAS
EN CAMINOS DUDOSOS POR LA MAR.
La mejor filosofía de vida

LOS DIOSES DE LA TIERRA Y MAR
BUSCARON AL ÁRBOL EN LO NATURAL
PERO SU BUSCAR FUE EN VANO
QUE ESTÁ EN EL CEREBRO HUMANO.
Tampoco había que ir muy lejos.

... EN ESTA INMENSIDAD SE ANEGA EL PENSAMIENTO:
Y NAUFRAGAR ES DULCE EN ESTE MAR.
Ojo no te pierdas la realidad.

RECOGE DESDE HOY MISMO LAS ROSAS DE LA VIDA.
El equilibrio es la norma.

TE QUIERO PARA OLVIDARTE, PARA QUERERTE TE OLVIDO.
Sin llegar al egoísmo.

ÁNDEME YO CALIENTE Y RÍASE LA GENTE.
Atentos a los demás.

APRENDE A LEER LO QUE HA ESCRITO EL AMOR SILENTE
QUE OÍR CON LOS OJOS ES MUESTRA DE FINO AMANTE.
Con pasión se va mucho más allá.

SERÁN CENIZA, MÁS TENDRÁ SENTIDO;
POLVO SERÁN, MAS POLVO ENAMORADO.
Gira la rueca por siempre.

LA ETERNIDAD. ES EL MAR HUIDO JUNTO CON EL SOL.
Renacer en cada giro.

¡A REVIVIR EN LA ONDA CORRAMOS!
En espíritu, en otro cuerpo.

EL NIÑO ES PADRE DEL HOMBRE.
El continuo hijo de un niño.

EN MI FIN ESTÁ MI PRINCIPIO.
El ovillo lo es del gato.

jueves, 9 de febrero de 2017

Auto encuesta.



- ¿Para qué la poesía?
- Para hablar de lo de allí desde aquí, y dar así nueva luz artística al inconsciente colectivo actual.
- ¿Un poeta admirado?
- Rainer M. Rilke.
-¿Un poema recomendado?
- Soneto XXII de los Sonetos a Orfeo.

Aunque seamos gente de paso / el rápido volar del tiempo / no le parece sino pequeñez / a lo que dura por siempre.
Lo que vemos tan urgente / rápido será memoria / mientras que lo persistente / nos llegará a hacer divinos.
¡Eh! tios, no poned el acento / ni en la velocidad / ni en el fugaz vuelo.
Todo es reposo: / lo sombrío y lo luminoso / la flor y el libro.

miércoles, 8 de febrero de 2017

Alimentar al doble.


Tengo un doble invisible
tú también, todos lo tenemos.

Me duelen los golpes, y los huesos
a él las ofensas y los insultos.
Me gusta el chocolate y el vino
al doble le van los sueños y los besos.

Tengo la misión de alimentarlo
al doble, tú también, al tuyo.


Mejor con poemas que con fútbol.

lunes, 6 de febrero de 2017

Besar en sueños





Besar en sueños

La nostalgia no hace obra,
Aprisiona al espíritu creador.

Las ganas de vivir los sueños,
Anuncian líos con el destino.

Los que sueñan imposibles
Acuden a su casa imaginada y
Niegan realidad al desengaño.
Doblan sus vidas los perdedores

cuando en sueños besan ideales.

domingo, 5 de febrero de 2017

El hilo y la boca


El hilo y la boca.

Tengo un amigo poeta que
siempre ve hilos por donde pasa.

Unas veces son de azul tristeza
y van del café matinal a la boca.
Otras lucen de brillante oro alegre
uniendo rojas bocas con su boca.

Ahora conozco una artista que
coloca los hilos que ve el poeta.
Nadie sabe a ciencia cierta que
cosas habitan las pinturas con hilos
ni que los sostiene al otro extremo
con su misteriosa boca.


¿Será un imaginado beso?

sábado, 4 de febrero de 2017

Poeta es



Poeta es

El que abre la negra puerta
de la habitación prohibida.

El que alumbra el fósforo
en la oscuridad impuesta.

El que ama el rugoso tacto
de la verruga infecta.

El que huele el elixir íntimo
del sexo en estado excitado.

El que estudia la roja cara
del fumador empedernido.

El que besa el podrido labio
de la puta que no ha cobrado.

El que seduce al guardián
en la verja de la noche en polvo.

El que sin decir ni oste ni moste
comparece ante el juez supremo.

El que está enfrente de la lonja
que subasta carne emigrante.

El que nunca, nunca jamás,
sale en el telediario.

Por todo eso, yo, yo no soy,

POETA.